O que Socrates Diria a Woody Allen p. 288

O demasiado novo é tão desagradável quanto o excesso redundante. O que mais nos agrada são aqueles estímulos em que há uma mescla apropriada de redundância e novidade. A novidade supõe um desafio a nossa capacidade de avaliação; e o desfrute estético é máximo quando, em primeiro lugar, a compreençao da mensagem significa um desafio intenso a essa capacidade; e quando, em segundo lugar, esta sai triunfante e consegue disso, eliminar o excesso de novidade subjetiva que a principio tinha para nos.

(J.A.R.)

Trópico de Capricórnio p. 227

Beethoven demarcou o novo território - sabe-se de sua presença quando ele irrompe, quando ele invade o próprio núcleo de sua quietude. é um reino de novas vibrações - para nós apenas uma vaporosa nebulosa, pois ainda precisamos ir alem de nosso conceito de sofrimento. ainda precisamos ingerir esse mundo nebuloso, seu trabalho, sua orientação.

(...)

Musica é fogo planetário, um irredutível auto-suficiente; é a escrita dos deuses na lousa, o abracadabra que cultos e ignorantes igualmente perdem porque o eixo foi desencaixado. Vejam as entranhas, o iconsolável e inelutável! Nada está determinado, assentado ou resolvido.

(HM)

Trópico de Capricórnio p. 208

Alguma coisa me matara, e no entanto eu estava vivo.

(...)

O homem que renasce é sempre o mesmo, mais ele mesmo a cada renascimento. Só esta soltando a velha pele a cada vez, e com ela seus pecados. O homem a quem Deus ama é realmente um homem de vida justa. O homem a quem Deus ama é a cebola com milhões de peles. Soltar a primeira camada é indescritivelmente doloroso; a camada seguinte é menos dolorosa , a próxima menos ainda, até que por fim a dor torna-se prazerosa, cada vez mais, uma delicia, um êxtase. E depois não há mais nem prazer nem dor, apenas a escuridão que cede diante da luz. E quando a escuridão se vai, a ferida sai de seu esconderijo: a ferida que é o homem, o amor do homem, banha-se em luz. Recupera-se a identidade perdida. O homem avança de sua ferida aberta, da sepultura que carregou consigo por tanto tempo.


(HM)

Trópico de Capricórnio p. 252

Sabe o que me deixa louco? é olhar para o meu velho. Desde que se aposentou, fica sentado diante da lareira o dia todo, entediado. Fica ali feito um gorila alquebrado, foi pra isso que se escravizou a vida toda. Ora, merda, se eu achasse que isso ia acontecer comigo estourava os miolos hoje. Olhe em volta... veja as pessoas que a gente conhece... conhece alguma que valha a pena? Para que essa agitaçao toda, eu gostaria de saber? Precisamos viver, dizem. Por que? Era o que eu gostaria de saber.

(...)

Quando estourou a guerra e os vi partirem para as trincheiras, disse a mim mesmo bom, talvez voltem com um pouco de juizo! Muitos nem voltaram, claro.

(HM)

Trópico de Capricórnio p. 207

Jamais encontrei um homem assim! Jamais encontrei um homem generoso como eu, misericordioso, tolerante, descuidado, irresponsável, puro de coração. Perdoo-me por todo crime que cometi. Faço isso em nome da humanidade. Sei o que significa ser humano, a fraqueza e força da condição. Sofro com esse conhecimento e também me regozijo. Se tivesse uma chance de ser Deus, eu a rejeitaria. Se tivesse a chance de ser uma estrela, eu a rejeitaria. A mais maravilhosa oportunidade que a vida oferece é ser humano. Isso abarca todo o universo e inclui o conhecimento da morte, o qual nem mesmo Deus desfruta.

(HM)

Trópico de Capricórnio p. 108

"Mais uma vez a noite, a incalculavelmente estéril, fria e mecânica noite de Nova York, em que não há paz, refugio ou intimidade. A imensa e congelada solidão da multidão de um milhão de pés, o fogo frio e supérfluo da exibição eletrica, a esmagadora falta de sentido da perfeição da fêmea que, pela perfeição, cruzou a fronteira do sexo e passou para o sinal de menos, para o vermelho, como a eletricidade, como a energia neutra dos machos, como planetas sem aspecto, como programas de paz, como amor transmitido pelo radio. Ter dinheiro no bolso no meio da energia branca, neutra, andar ao leu e infecundo por entre o brilho das ruas calcinadas, pensar em voz alta em total solidão à beira da loucura, pertencer a uma cidade, uma grande cidade, pertencer àquele ultimo momento na maior cidade do mundo e não se sentir parte dela, é tornarmo-nos nos mesmos uma cidade, um mundo de pedra morta, de luz desperdiçada, de movimento ininteligível, de imponderáveis e incalculáveis, da secreta perfeição de tudo que é menos. Andar com dinheiro pela multidão noturna, protegido pelo dinheiro, embalado pelo dinheiro, embotado pelo dinheiro, a própria multidão dinheiro, a respiração dinheiro, nenhum unico objeto em parte alguma que não seja dinheiro, dinheiro, dinheiro em toda a parte e ainda assim não o bastante, e depois nenhum dinheiro, ou pouco dinheiro, ou menos dinheiro, ou mais dinheiro, porém dinheiro, sempre dinheiro, e se a gente tem dinheiro ou não tem dinheiro, é o dinheiro que conta e o dinheiro que faz dinheiro, mas o que leva o dinheiro a fazer dinheiro?"

(HM)